Time flies over us, but leaves its shadow behind.

Il terremoto era arrivato.
Era la scossa. Energia che era stata stockata lungamente sino a quel momento, improvvisamente in un unico istante era stata infine liberata. Un'ammissione, al confine di una confessione scritta di un crimine compiuto per la più Giovane, un'ammissione, ai limiti di un vanto del più anziano. Qual era la verità? Non c'era? Era insopportabile? Se ne sarebbe andata sdegnata, dopo aver così lungamente condannato la sola ipotesi teorica che quel qualcosa che in realtà avveniva da anni con regolarità potesse verificarsi una sola ed unica volta. Qual era il rischio più concreto? Che lui la cacciasse, o che lei se ne andasse? Era un duello? Una questione di nervi saldi, e calma? Chi avrebbe ceduto per primo? Avrebbe atteso a sufficienza? La questione del resto era anche di salvare la faccia, non lasciare che la Giovane se ne andasse interpretando quel suo silenzio come un rifiuto, allo stesso tempo non rincorrerla, ma dare adito all'eventualità che stesse seriamente rimuginando con un minimo di pentimento a quanto fosse degno di essere rivelato. Era un gioco complicato, per molti versi difficile, di riflessi e controriflessi, di apparenze e verità mancate. Eppure, non c'era poi molto da decidere, ed era irrevocabilmente deciso nello stare su quella stessa posizione elaborato decenni prima, e sempre riconfermata da ogni lunga, interminabile elucubrazione. Faceva quello che andava fatto, ed avrebbe continuato a farlo. Non c'era margine di trattativa. Cos'avrebbe dovuto fare? Mettere in dubbio, in forse, decenni di rischi, attività al confine della zona grigia, con saltuarie nette invasioni oltre, per che cosa? Chi ne avrebbe guadagnato in fondo? E soprattutto perchè? Era eticamente dubbio quanto faceva? Salvare quanto era destinato a scomparire era un vero imperdonabile peccato? Ci sarebbe stato margine per altro? E potendo agire, non sarebbe stato decisamente peggio lavarsene platealmente le mani? Il fatto che non fossero poi in molti a saperlo, di quanto cambiava l'intera questione? Non di un singolo pollice, non poteva pioverci.
I secondi passavano, la lancetta dei secondi del pendolo procedeva lenta sul bianco del quadrante, le cifre romane impresse sfilavano silenziosamente, mute spettatrici di quanto stesse accadendo, ancelle dell'ineluttabilità stessa del tempo.
Sorrise, come stavano le cose?
Era tempo di proseguire?

Ha ragione, il Tempo è prezioso, per ironia della sorte. E non va sprecato. Se non vi fosse una buona ragione, probabilmente ne farei anche a meno, se leggo bene tra le righe quello che va dicendo la sua non è un'accusa, non nego una certa soddisfazione, ma un certo interesse sulla natura di tali scambi, se così vogliamo definirli, giusto? Non per essere ripetitivo, ma in parte le ho già risposto, quando meno se l'aspettava. Il che spiega penso tutto, da un lato il perchè farlo, dall'altro il cosa. Lei può chiamarla gloria, certo, è sempre stata una potente leva d'azione, ma a dipendenza dei casi non sufficiente. Sono troppo vecchio per andare a zonzo per la Storia in cerca di Gloria, e sono uno Storico per vocazione, quello a cui ambisco è la conoscenza. Quale crede che sia il maggior limite, e il miglior pregio del lavoro di uno Storico?

Semplicità che ne richiamava altrettanta.
Da un lato, e dall'altro della scrivania.
Era quasi una sfida, una lotta intestina.
Dove si trovava la chiarezza?
Poteva essere sempre più cristallina?
Quale sarebbe stato il prezzo da pagare?
L'avrebbero pagato volentieri?
In caso contrario?

Come.
Un'ottima domanda.
Anche in questo caso... ambigua. Stiamo parlando di centinaia di volumi, ognuno con una sua Storia, salvati dalla distruzione certa, da un'opera ce non esiterei nel definire pia. Quanto a noi è arrivato dal Passato, ci è stato tramandato dagli Avi come saprà, e soprattutto più si risale il Tempo, più tutto diventa incerto. Solo una minima parte di quanto prodotto dagli Antichi, è a noi pervenuta, guerre, incendi, morti, naufragi, catastrofi naturali hanno lentamente contribuito nel dimezzare man mano la nostra eredità. Pensi alla biblioteca di Alessandria, saprà anche lei la triste fine cui è stata condannata da una sommossa popolare. Senza giudicare il come e il perchè questa si sia verificata, il risultato ha comportato un disastro culturalmente nucleare per l'umanità intera. Milioni di rotoli finiti in cenere. I Peverell possono vantare qualche centinaio di rotoli, copie e originali di quella stessa biblioteca, salvati da una fine miseranda. A che pro sarebbero dovuti finire in cenere? Perchè era scritto che andasse così? Non sarebbe stato un atto inumano e bestiale condannarle al loro destino? Per quanto, e qui torniamo alle Profezie, questo nasconda profondissimi pericoli, e riapra questioni che erano andate a morire.

Certo, il giusto prezzo era stato pagato.
Faceva parte di quella transazione con la Storia.
Una cambiale che non sempre era possibile pagare.
Ma che andava fatto.
Pena, la fine del gioco.
I rischi del mestiere?
Come uscirne?
La fuga?

Restavano in quella che era un'evidente impasse?
Come ne sarebbe uscito da tutta quella faccenda? Quanto meno era consolante che non avesse deciso autonomamente di infilarsi in quel discorso. O per meglio dire, sì, l'aveva fatto. Ma non sino a quel punto, si era fermato ben prima, e il Fato aveva fatto il resto. Se era destino che andasse così, cosa avrebbe dovuto fare in alternativa? Calarsi dalla finestra? Aveva vuotato il sacco troppo presto, e troppo in fretta? Era finito tra le braccia non di una bella fanciulla, ma della figlia di un arcigno irreprensibile doganiere? Come stavano i fatti poi? C'era davvero un problema? Non c'era? Non ci sarebbe mai stato? Perchè non riprendere quello che stava mano mano assumendo sempre più i contorni di un silenzio imbarazzato dalla parte più semplice di tutta quella Storia? Quanto ci era andata vicino? Era un gioco? Ostinarsi nello sfiorare, senza mai toccare? Avrebbe potuto sostenere che se anche non avesse sentito quelle esatte parole, allora erano sbagliate obbligatoriamente? Quanti grigi esistevano in quella personalissima scala cui stavano dando vita? Quanto era davvero impossibile? Lo era? Se lo fosse stato, come avrebbero potuto pensare di andare avanti? Mosse un dito, era tornato a respirare? Aveva trattenuto il fiato? Si era semplicemente perso? Aveva finito per ascoltare l'intero discorso della giovane Tassorosso, o ne aveva persi diversi stralci tra uno sproloquio e uno spropensiero. Cosa ne sarebbe conseguito? Stava per rispondere a qualcosa che la giovane non aveva mai nemmeno pensato di scomodare? O era quello veramente il punto? Da che parte era finita la palla? Chi teneva il boccino?

Credo anche in questo caso abbia sfiorato quella che ritengo essere la soluzione. Per quanto lei possa trovarlo impossibile, uno storico deve essere obiettivo, e a garanzia di questo c'è il distacco almeno temporale dall'oggetto della sua analisi. Io potrei tranquillamente affermare che la terza guerra nanica sia stata persa a fronte di un'improvvisa carestia di mele rosse in tutta Europa. A fronte di ciò dovrei riuscire a portarne le prove, o almeno a provare a cercarle, dimostrando logicamente quanto suggerirebbe tale teoria. Il fatto che io possa trovare particolarmente gustose le mele rosse, o simpatici i nani non dovrebbe costituire un elemento della mia analisi, potrà influenzarlo forse, è vero, ma alla fine dovrei comunque riuscire a far quadrare i conti. Resterebbero poi decine di colleghi pronti a dimostrare quanto sia assurda tale teoria. Dunque, posso confidarle di ritenere ancora una volta il Tempo il migliore amico, ma allo stesso modo proprio per le ragioni che lei esponeva penso anche che una seria analisi storica del presente sia impossibile da condurre. La Storia contemporanea non esiste, sono solo pettegolezzi di vecchi tromboni.

Sembrava quasi di sentire in sottofondo un fiero 'e non è il mio caso'.
Ma tacque, soddisfatto di aver veleggiato oltre il primo scoglio.
Una vittoria? Quanto era costata? Non molto, almeno quella.
Restava poi il resto, tutta un'altra Storia, certo.
Ma non impossibile, in fondo era sufficiente un minimo di buon senso. Una certa e probabilmente forte capacità comprensiva, ed elasticità mentale. Quanto bastasse? Un cucchiaino di zucchero, un goccio d'olio, e servita la soluzione in tavola? Non funzionava proprio così, ma sarebbe stato quasi comodo. Qualcuno che sapesse sfornare e impastare sarebbe stato in grado di trovarlo, ed era decisamente più economica una figura del genere, che non una che ogni volta elaborasse sempre più complicate e bislacche soluzioni. Quello che commettevano da secoli era un delitto nei confronti della Storia? Li avrebbero trascinati all'Aja se solo l'avessero saputo quegli sconsiderati? In quanti potevano vantare dei diritti? In quanti erano bisognosi di protezione, e in quanti avrebbero potuto riceverla? Ma soprattutto, chi sarebbe stato in grado di farlo? A che pro? Se qualcosa era considerata perduta, significava che lo fosse obbligatoriamente? Quanto ne restava segnata la linea temporale? Ne era stato sovvertito l'equilibrio in una maniera tanto radicalmente ignota, da causarne un collasso? E a cosa avrebbe dato luogo? C'erano effetti reali tangibili destabilizzanti in tutto quello? E se ci fosse stato un modo di aggirare tutto quello? E così tornavano alla Giratempo.
Sarebbe stato legittimo farvi ricorso, in fondo.
In ogni caso. Ma sorrise comunque.
Era buona creanza, dopo tutto.

Probabilmente lei corre troppo. Quanto sostiene, se fosse vero, evidentemente porrebbe dei serissimi interrogativi. E quanto meno qualche monito. Ma le domando, varrebbe la pena mettere a repentaglio l'esistenza stessa di un mondo, per salvare un libro? Per 'aggravare' il problema mi chiederei: cosa saremmo noi, in fondo, senza i libri? Ma il dilemma potrebbe risultare meno tragico di quanto non si creda, in due diversi modi. Come le ho detto se volessimo effettivamente incidere sul passato dovremmo ricorrere a una Giratempo, e non a questi... metodi alternativi, giusto? Se usando la prima salvassimo, 'prendessimo in prestito', trafugassimo, o barattassimo originali per copie? Come saprà forse, Gamp ci insegna che non è possibile moltiplicare o evocare compiutamente determinati elementi, ma i libri non rientrano tra questi. Se lasciassimo tutto al suo posto, prelevando gli originali prima che vengano distrutti si sentirebbe meglio, forse?

Gamp.
Buon vecchio Gamp.
E restava l'ultimo questione.
Ancora da affrontare, ma a cuor leggero.

Come del resto, io non incido sul nostro passato, ma passati alternativi, che hanno dato luogo a diversi presenti, rispetto al nostro. Se quel dato libro non fosse stato riscoperto in quell'anno, e Mr. Brown non si fosse trovato nella condizione di impiegare un incantesimo che non avrebbe potuto conocere, cosa sarebbe realmente successo? Bene, temo non lo sapremo mai. Il potere di cambiare il passato di tutti, soprattutto inavvertitamente, temo sarebbe troppo anche per me. I Peverell sono instancabili collezionisti, dediti a un duro e perseverante lavoro, che procede da secoli. Non abbiamo mai perso un libro, e mai uno ce n'è stato sottratto, e questo non viene fatto sulla pelle di nessuno, o almeno di nessuno che sia mai esistito nel nostro Tempo, futuro o passato che sia. Solo forse a discapito di altri passati, che però non abbiamo modo di raggiungere. Ma badi bene, noi possiamo risalire e alterare solo qualcosa che già conosciamo, che è obbligatoriamente il nostro passato, è in quel momento che si sdoppia. Se era destino che andasse in un modo, così sarà comunque? Il destino è uno solo, sono molteplici solo le linee temporali? Può darsi, ma vincolati come siamo alla nostra non potremo mai saperlo. Crede davvero che avrei l'ardire di mandarla a zonzo per l'Atene di Pericle, con il rischio che Socrate non venga mai condannato a morte? E con tutte le conseguenze che questo avrebbe sul nostro passato, e immediato presente?

Era quello il punto?
Era definitivamente quello?
Più di tanti altri, e mille discorsi?
Se tornare al passato equivaleva distruggerlo...
Era logicamente sostenibile?
Sulla base di cosa vivevano?
Tutto stava per finire?
Forse no.

Dove stavano andando?
Qual era il più scontato degli esiti?
Ce n'era uno probabile degli altri? Verso cosa si stavano avventurando? Un viaggio ai confini dell'etica? La giovane Tassorosso lo stava giudicando, volente o nolente stava subendo e incassando il processo. Che Peverell sarebbe emerso? Anche le circostanze e le apparenze andavano salvaguardate con ostinazione, o sarebbe stato inutile porsi il problema? Quanto sarebbe stato utile tagliare dritto, e risolvere il problema, estirpandone la radice? Quanto conveniente nei confronti della Tassorosso? Passare per un orco non era nei suoi piani, ma se necessario l'avrebbe anche fatto. Solo non ne intuiva l'utilità marginale. Quanto era ben congegnato il piano, e quanto scivoloso il piano su cui si stavano muovendo? Era il corretto modo di porsi e interfacciarsi con il problema quello suggerito? E se non lo era, cosa era previsto che facesse? Oltre al piano A, c'era un piano alternativo? Come poteva l'etica applicarsi a qualcosa che in fondo non sarebbe dovuta esistere? Atene e i suoi paradossi, in grado di smontare e demolire qualunque tipo di certezza, in un lasso di tempo inspiegabilmente breve. Prima che la Tassorosso si sedesse su quella poltrona si era mai posta tali problemi? Da un punto di vista logico tutto era una conseguenza di altro, tutto filava. Certo, quanto era giusto manipolare l'esistenza altrui, senza consenso? Il fatto che il piatto fosse particolarmente ricco non contribuiva altro che a rendere la scelta più difficile, quasi più obbligata? Lo era poi davvero? Su quanti se e quanti ma si fondava tutto quello?Per quanto non lo si potesse certo definire un episteme, quanto contribuiva a rendere quella ricerca ancora più lunga e intramontabile?
Qual era dunque la risposta?
Ce n'era una?

Penso di capire le sue preoccupazioni, ma solo sino a un certo punto. Io le suggerisco di applicare i migliori dettami dell'etica al nostro presente, e non al nostro passato. In primo luogo perchè il rischio di dar luogo a una querelle filosofica ed epistemiologica sull'ontologia stessa dell'etica rischierebbe di spingerci molto lontano dal nostro attuale obiettivo. In secondo luogo, forse più rilevante, per la natura stessa dell'interferenza storica di cui siamo latori. Come le ho già detto nel momento in cui torniamo indietro nel tempo al punto A, effettivamente quel punto e tutti i suoi precedenti sono storicamente concatenati al nostro presente, e al nostro prossimo futuro, ed è per questo che qualora utilizzassimo effettivamente una giratempo il problema dovremmo porcelo. Ma nel nostro caso, tornando ad A, quanto segue A siamo anche noi a determinarlo, dando vita effettivamente a una nuova linea temporale, i cui esiti sono tutt'altro che determinati. Ed è per tale motivo che non potremo mai muoverci all'esterno della nostra linea temporale, in quanto non possiamo sapere cosa sia successo. Tutto quello che succederà dal punto A in avanti, prima del nostro intervento di fatto non esisteva, quindi è come se non alterassimo nulla. Lei potrebbe replicare che se era destino che tornassimo ad A, allora è anche già scritto cosa succederà in A, e dunque il Fato ha assegnato e previsto già ogni possibile alternativa di tutte le linee temporali, e che il nostro agire per quanto a noi sembri casuale, e dettato dall'impulso, in realtà a un essere superiore tutto appaia scontato, da qui le remore etiche che giustamente andava ponendosi, ma personalmente ritengo che tutta questa costruzione sarebbe un'esagerazione.
Lei crede nel libero arbitrio?

Sorrise alla Tassorosso, non senza una certa curiosità.
Tutto si riduceva a quell'unico punto? Esisteva il libero arbitrio?
E se non esisteva, era bene porsi qualche domanda?
Quanto valeva un libro? Il destino di un mondo?

Chi era il giudice?
E chi il giudicato? Era un processo?
E se lo era, come stava andando? Nonostante i molti sforzi non sembrava decollare, piuttosto, si stava avvitando su se stessa. Una conversazione spigolosa, terribilmente sdrucciolevole e delicata, al pari di un sentiero lastricato in discesa coperto di ghiaccio. Se da un lato poteva rivelarsi complicato salire la china, dall'altro era ancora più complicato, quasi proibitivo, ridiscenderla senza correre direttamente o indirettamente il rischio di ammazzarsi. In tutta onestà avrebbe potuto consigliare di agire senza alcuno scrupolo, dal momento che in fondo non avrebbe avuto ripercussioni sul presente? Se era davvero quello il bilancio, di quanto sarebbe dovuto andar vergognandosene? E sulla base di cosa avrebbe potuto valutare le gesta di un'assassina in erba? Quanto tutto quello sarebbe stato accettabile agli occhi di qualcun altro? E perchè sarebbe dovuto esserlo ai suoi? Per quanto indirettamente ne potesse essere considerato il fautore, colui che aveva inconsapevolmente tenuto a battesimo una nuova metodologia d'analisi storica, avvertiva anche una qualche remora morale a porvi un argine. Il che sarebbe equivalso a negare quanto sostenuto sino a quel momento? Era con le spalle al muro, e che muro? Demolirlo, dopo tutta la fatica che aveva profuso nel costruirlo? Un compromesso? Era l'unico modo di salvare la faccia, baracca e burattini? O ributtare la palla in campo avversario, non rispondendo a quella che evidentemente doveva essere la domanda intorno alla quale impiccarsi, e consumare il suicidio? E se si fosse limitato con il prima l'una, e poi l'altra? Quanto più accettabile si sarebbe dimostrato essere? Era poi così vero?
Tra lo scoppiare a ridere, e lo scoppiare a piangere, la migliore delle soluzioni era ancora una volta non far niente. La più dispendiosa in termini di risorse, non far niente il più delle volte implicava uno sforzo che andava oltre ogni più tetra aspettativa.

Nel caso in cui si fosse avvicinata al punto, lo troverebbe un compromesso accettabile?

Per quanto il tono fosse quello di sempre, non era stata una domanda particolarmente comoda. Anzi, forse del tutto scomoda. Ma se rispondere a una domanda con un'altra domanda era un'eventualità inusuale, ma pur sempre accettabile, rispondere alla domanda di una domanda con una terza domanda, quanto sarebbe stato più cortese? Allo stesso tempo quanto si sarebbe spinta a sua volta a scoprire le carte sul tavolo? Era quello il nodo? Quanto potevano contare le apparenze tra persone che in fondo non si conoscevano più di quanto non potessero fare due buoni vicini di quartiere. Certo, si vedevano in un modo o nell'altro tutti i giorni, e allo stesso tempo erano costretti a interagire quasi tutti i giorni, di riffa o di raffa era direttamente soggetta al suo volere due volte la settimana, e indirettamente il resto del tempo.
Un lungo silenzio parve gettarsi dall'alto delle nuvole, sopra un cocchio armato, per conquistare l'ufficio. Un silenzio spesso, come una nebbia. Cosa avrebbe ribattuto? Perchè ne era così interessato? Così peccaminosamente attratto? E poi quell'ultimo postulato, offerto quasi a mo' di scusa, un modo per liberarsi di un peso, di una zavorra, e tornare a svolazzare libero nel cielo. Una via d'uscita? Una ciambella di salvataggio? Una lancia in mezzo all'oceano, reduce da un naufragio?

È una possibile lettura, sì.
Così come continuare ad agire con la giusta dose di buon senso, come nella nostra quotidianità. In quel caso, come in questo momento, non ci sarebbe un futuro già scritto e un copione a noi noto da seguire, saremmo liberi di agire, ma comunque responsabili delle nostre azioni. La differenza fondamentale sta nel prendere o meno l'iniziativa, nel subire passivamente o meno il corso di eventi che la nostra sola presenza ha in parte già modificato.

Quanto rimaneva accettabile il compromesso?
Quanto non lo era? E quanto era migliorabile?
Cosa poteva essere allora sacrificato?
In nome di chi o di che cosa?
L'iniziativa di chi era, ora?

Beh, in fondo era un buon compromesso, no?
O almeno al suo ego di storico lo era sempre parso. Realmente si trattava di andare a sovvertire l'ordine naturale di un mondo? Tecnicamente forse, ma praticamente no. Quell'ordine naturale che si rischiava di incrinare, non vi sarebbe mai stato se non avesse deciso di tornare indietro, di conseguenza nulla veniva modificato, semplicemente si sarebbe creata una nuova versione della Storia, che sarebbe poi proseguita verso un futuro forse addirittura migliore del loro, forse peggiore. Avrebbero potuto determinarlo? Sicuramente non a priori. Era una scusa sufficiente? Forse no, ma era comunque già qualcosa. Rispetto a usare una Giratempo con tutti i rischi che questo avrebbe comportato, era lo strumento perfettamente adatto alle sue esigenze. Ciò nonostante, il fatto di essere giudicato senza Appello da una sua giovane studentessa, e per giunta Tassorosso, non riusciva comunque ad andargli giù. Che in fondo latentemente si sentisse in colpa a sua volta? Era quella la spiegazione? Ce n'era una? Non c'era?
E poi finalmente qualcosa si mosse.
Era infine giunta la liberazione? Era accettabile.
Quello stesso silenzio finalmente si rivelò essere meno opprimente.
Un primo passo era stato compiuto, ma verso cosa? Qualcosa era andato perso. Chi doveva convincere chi? Possibile che i ruoli fossero stati dimenticati, e il grande burattinaio avesse gettato tutto alle ortiche, per che cosa? L'atavica paura di essere giudicato troppo male? Era la dimostrazione che in fondo Ipse non si era mai sbagliato? L'uomo di ogni tempo e ogni dove era veramente un animale sociale? Ma allora l'homo homini lupus cos'era? La perversione del modello, la corruzione più nera e infamante di quello che era l'archetipo celestiale, e divino ben più retto? E lui? Per un'intera esistenza si era vantato di essere immune da quel problema, e giunto all'età della pensione si era invece riscoperto quale un vecchio sentimentale, come tanti altri? L'era dell'eccezionalità era tramontata? Come dopo la crisi di Suez, l'impero si era improvvisamente scoperto cambiato, profondamente mutato, rispetto a quanto era stato nel passato. Era quella una crisi di Suez? E chi o cos'era Suez?
Eppure, sorrise.

Ottimo, mi fa piacere lo trovi accettabile.
Ci vengono date opportunità, che come sempre sta a noi decidere poi se cogliere.
Per quanto sia scomodo, trovo sia sempre meglio poter scegliere, non trova?

Ed eccoli.
Infine erano arrivati.
I rischi non potevano mai mancare.
Che razza di opportunità sarebbe stata senza un prezzo da pagare?
E se non fosse stato possibile saldare il prezzo richiesto? Era un'ipotesi praticabile? O i conti andavano comunque sempre chiusi entro la giornata? Chi era l'operatore di clearing? C'era una banca deputata a tener di conto, e dispensare sanzioni ai clienti infedeli? O semplicemente disonesti? Quanto veniva valutata la disonestà accidentale? E in tutto quello quanto era davvero accettabile in termini di rischio tentare la sorte? Soprattutto per cosa? Il gioco valeva davvero la candela? Era necessario spingerlo in una data direzione perchè valesse, o semplicemente era unidirezionale? Quali erano i veri, e i falsi rischi di tutta quella Anti Storia? Quanto doveva essere onesto?
Il minimo indispensabile, e poi?
Più guardingo, e pensoso, riprese.
Valeva davvero la pena giocare a carte scoperte?
Anche in quel caso, il gioco valeva la candela?
Doveva spingerlo da una qualche parte?
Se non l'avesse fatto?

Un'ottima domanda, la conseguenza logica di quello che siamo arrivati ad affermare. Non vuole fare un tentativo? In fondo, anche questa è semplice logica, una volta compreso il ragionamento stante alle spalle. Ha ragione, per interagire con la Storia è più che indispensabile che a sua volta anche la Storia possa interagire con noi. Il che equivale a dire che se noi cambiamo la Storia, la Storia può cambiarci. E soprattutto, badi bene, c'è un prezzo da pagare: alla Storia non piace essere modificata. Resta vero quanto le ho detto, possiamo scegliere cosa fare, ma dobbiamo poi anche riuscire a farlo. Senza barare, dal momento che come le dicevo una volta intervenuti nel punto A comunque la stessa Storia è mutata. Non conosciamo più il copione. Quindi sì, ci sono dei rischi, proporzionali a quello che si vuole fare. Sta a noi il riuscire, pagandone il prezzo. Nonostante sia Passato, ha ripercussioni sul nostro presente, paradossalmente potremmo anche morire secoli prima di nascere, e come saprà la morte è un processo irreversibile, comunque la si metta.

Forse un po' troppo onesto?
Ma se voleva l'onestà, tant'era.
Certo, c'erano anche altri rischi.
Ma quello non era l'ultimo.
Per quanto improbabile.

Stavano girando intorno a un problema?
Come degli avvoltoi su una preda, nel caldo opprimente del deserto.
Quanto era rilevante quello che emergeva, e quanto invece quello taciuto? Quanto era prevedibile l'esito finale, e quanto avrebbero infine impiegato a raggiungerlo? Ce l'avrebbero fatta? Aveva bisogno di una spinta? Probabilmente era però un passo che avrebbe dovuto compiere da sola. Quanto sarebbe stato utile, oltre che giusto, piantarla infine innanzi al fatto compiuto? Era tutta una questione di scelte. Era sempre una questione di scelte, come sarebbe potuto non esserlo anche quella volta? Come l'avrebbe presa? L'intera conversazione aveva assunto via via pieghe del tutto inaspettate, si era spinta in pertugi scomodi, e recessi dimenticati. Era poi tornata a farsi avanti. In fondo, era un rischio prevedibile. Com'era possibile guadagnarsi l'immunità? Sarebbe mai stato possibile? Arrivati a quel punto, quanto avrebbe avuto senso mollare? In fondo non era stato un dono.
E poi la nuova tornata.
Certo, era possibile tornare avanti, se non fosse stato così, come avrebbe fatto a tornare? E allo stesso tempo, sì, come prevedibile c'erano anche dei requisiti che andavano soddisfatti. Lo sapevano entrambi, e sapevano anche che senza una determinata presunzione dell'uno, il discorso non sarebbe nemmeno mai arrivato sino a quel punto.
Sorrise, divertito, alla Tassorosso.
Erano arrivati?

Concordo con lei, un prezzo lecito tutto sommato. E del resto, dev'essere vero che vi sia pur un modo di ritornare da dove siamo venuti, no? Se non vi fosse, come le dicevo, temo che quest'ufficio sarebbe terribilmente più spoglio, e sarei per certi versi anche molto più giovane. Così come è vero che vi siano dei requisiti, a loro modo rigorosi e stringenti, ma allo stesso tempo...

Ed eccoli infine.
Dove andare a parare?
Qual era la mossa successiva?
Era una migliore di un'altra, o meno?
Escluse le molte, ne restava solo una?
Era la volta del compromesso?
Compromesso storico?
Quanto stoico?
A sufficienza?

C'è forse qualcosa che vuole chiedermi?

Candida come una rosa, e irta di spine la domanda.
Se non c'è trucco, non c'è inganno. C'era il trucco?
Quanto era ovvia la domanda?
Quanto la risposta?

E infine il piatto forte.
Era ragionevolmente certo che vi sarebbero arrivati, la strada era stata tracciata, tutto lo lasciava presumere, avrebbe potuto soltanto tirarsi indietro. Ma perchè avrebbe dovuto? In fondo, tutto era partito da lei. Certo, qualche piccolo aggiustamento indispensabile a non sfracellarsi giù per il burrone, ma essenzialmente tutto era stato predisposto dalla Tassorosso. Era sembrava risoluto nel voler arrivare infine a ottenere quella domanda, avrebbe saputo sfruttarla? Era ancora una volta tutta una questione di scelte? Avrebbe potuto decidere di ritrarre la mano, alzarsi e andarsene, confrontata al pericolo. O restare, andare oltre, aspettarne le conseguenze, e pagarne il prezzo. In fondo era altresì ragionevolmente certo che non sarebbe accaduto nulla. Non era mai successo nulla, non avrebbero cominciato lì. La sua collezione si stava per ampliare. Ne avvertiva le palpitazioni nell'aria, un tacito silenzioso momento d'attesa, la quiete prima della tempesta? Lui aveva già fatto la sua scelta. In fondo, se così non fosse stato, quale sarebbe stato il senso più vero di tutto quello? Non aveva mai amato perdere tempo. Se non l'avesse ritenuta all'altezza probabilmente avrebbe accampato una qualche scusa molto prima. Avrebbe intortato e rimpastato il discorso, deviandolo nel mezzo della campagna della Storia. Era facile perdersi in campagna, nessun punto di riferimento che valesse veramente la pena ricordare, un sacco di alberi tutti uguali, e montagne troppo lontane. E certo, naturalmente, la Storia. Quanto era facile perdersi al suo intorno? Qual era il margine d'intermediazione? Avrebbe dovuto porla lui la domanda? Troppo facile, no.
Ci sarebbe arrivata. Il tempo non sarebbe comunque mancato.
Era quello il punto, era sempre una questione di tempo.
Non era però solo una questione di tempo.
E quello faceva la differenza.
Poi la domanda.

Una discreta domanda in effetti.
Comunque sì, altrimenti non gliene avrei parlato, non crede?
Come avrà notato ho una discreta abilità nell'evitare le domande scomode. Tutta una questione di pratica, in effetti. Ad ogni buon conto, se per lei va bene provvederò a convocarla per il prossimo incontro. Venga ben preparata, almeno psicologicamente, il resto sono sicuro verrà da sè. Se è tutto, la aspetterei domani in Aula, credo di aver abusato del suo tempo a sufficienza per oggi, e se non trovasse sufficiente quanto le ho dato su cui riflettere, le lascio anche questo libro. Ma prima, ho un'ultima... richiesta, per così dire. Sono anni che conduco ricerche sull'Arte delle bacchette, non sono un esperto, ma ho imparato a non sottovalutarne il linguaggio. Sarei curioso di vedere la sua, naturalmente a patto che l'abbia portata.

Sembrava soddisfatto di come in fondo si stesse concludendo l'affare. Lasciò scrivolare sulla scrivania un sottile libretto vellutato di blu, la cui costa incisa recava come tanti altri l'ormai familiare monogramma, e il presunto titolo 'A Oriente dell'Oriente'. Era forse troppo soddisfatto? Chi aveva guadagnato davvero da tutto quello? Si sarebbe potuta lamentare? Sembrava un vecchio mercante che avesse appena strappato un buon prezzo per un articolo di lusso, non ancora del tutto compreso, al termine di un'accesa trattativa, dall'esito incerto, e affatto scontato. O forse un collezionista? Che razza di mercante era quello che comprava sempre, senza mai vendere nulla?
Eppure sembrava proprio che fossero ormai agli ultimi.
C'era forse altro da chiedere?